Stéphane Marty

Je suis parti

Avec un sac

Toute une vie

En vrac

Dedans

Dessus, dessous

Sans le sou

Sous le vent

Je suis parti

Avec un sac

Noir comme la misère

Maigre comme un clou

Clou rouillé

Yeux mouillés

Ce n’est pas grand-chose

Une vie

Cela tient dans peu de place

Et se porte sur l’épaule

Avec une sangle

Que l’on serait bien inspiré

De se passer

Autour du cou

L’on pourrait se glisser dans le sac

Se jeter dans l’eau

Afin de se noyer

Comme une portée

De petits chats

Porté disparu

Sans armes

Mais avec son bagage

Porté disparu

Au fil de l’eau

Dans son sac

Sac à dos

Comme la peau

Sur les os.

Né en 1961, Stéphane Marty n'avait jusqu'ici rien publié, bien qu'il écrive depuis l'âge de douze ans. Ses écrits, remisés dans cartables et mallettes, le suivent partout au hasard de ses pérégrinations dans l’existence. Il a exercé divers métiers, peu qualifiés, pendant une dizaine d'années, puis intégré la RATP de papa, où il est resté près de vingt-huit ans. Rien d’extraordinaire dans sa vie, dit-il : « Une existence de travail, de l'amour, qui ne dure pas toujours, des enfants et des petits-enfants. Mais tout de même, des moments lumineux. Les livres sont de ces moments-là. Entre André Dhôtel et Constantin Cavafy, ils sont quelques petits cailloux blancs qui me permettent de continuer le chemin. » Le sort l'a installé en Seine-et-Marne. C'est sa première apparition dans Lichen.