Léon Pradeau

XX Prière

Le ciel sur le balcon se déroule en lamelles

De beauté morcelée attendant sa synthèse,

Et ton image resurgit comme un présage.

Le toit de Paris dort, il faut qu’on le réveille :

Mêle de feu le miel qu’allume ta paupière

Et tu seras, toujours, la déesse du soir.

XVII

Ta robe est plissée et j’écarquille un sourire (je l’esquisse)

Quand tu te dérobes.

Sans bruit poursuivant ton ombre abandonnée j’attends l’instant suivant

Au cœur de la nuit,

Ton sourire agacé et ta fuite éperdue, tes robes engoncées : il est l’heure de gémir.

Né en 1997 dans les Deux-Sèvres, Léon Pradeau est aujourd'hui étudiant à Paris. La capitale est désormais le cœur de sa poésie, tendue par un motif récurrent : le déchirement — qu'il ait lieu dans le temps ou dans l'espace — et un remède à rechercher. Présent dans le n° 18 de Lichen. Ces deux poèmes sont extraits du recueil inédit Insuffisance centrale.