Isabelle Bidet

(sans titre)

Je te serre dans mes bras

Comme si tu allais disparaître

L’énigme de mon cœur blessé

La peur qui s’accroche à la vie

Envie de plonger à jamais

Dans la lumière naissante des rayons embrumés

Dans l’atmosphère tiède et striée des grands arbres

Dans la sèche verdeur du jardin que je contemple de ma fenêtre

Dans ce carré de ciel bleu ou blanc c’est selon

Envie de tourner la page mais chaque mot est collé à ma peau

L’arracher c’est accepter de me dissoudre

Et dans les méandres de ma mémoire composer avec ce qui reste

Du puzzle dédaléen de nos émotions ne garder que ce qui compte

Ta petitesse recroquevillée lors des premiers instants et ton odeur

Les pas que j’écoute et qui me disent

Ton ombre à côté de la mienne

Maman de deux enfants, Isabelle Bidet vit à la campagne, au bord de la mer, où elle enseigne le français et le latin, après des études de lettres et un master consacré aux poètes Maurice Carême et Marie Noël. Présente dans les n° 13, 15, 17, 18, 19, 23 et 27 de Lichen.