L'aube,
dans l'herbe humide,
timide,
avant que les roseaux ne se déchirent dans le vent.
Frêles vies
qui fendent l'obscurité de la nuit.
Cris d'oiseaux qui se pressent,
purs,
à l'évanouissement de la nuit.
Grenouilles, têtards qui rompent le silence lourd.
Bruits et fureurs
qui gonflent
comme un bonheur possible.
Aqueuse présence.
Ivresse d'un inespéré.
Plus rien ne s'oppose au jour.
Les astres tombent à la ligne des rues.
Plus personne pour retenir la nuit.
Christine Larroque, 55 ans, vit à Toulouse. Après avoir été travailleur social, elle est enseignante. Ses activités militantes la conduisent à participer à des performances avec des artistes pour que l'art fasse effraction dans l'espace public et y fasse entendre des voix trop souvent inaudibles. Présente dans le n° 42 de Lichen.
Une belle ambiance de marécage quand vient le jour dans les faubourgs d'un village ou d'une ville, un peu comme chez moi.
RépondreSupprimer