Bénédicte Bonnet

Portrait de l’« artiste » en viande rance

Y’aurait de la barbaque. Ambiance rouge sang. Pire qu’une boucherie, de la viandalerie avec odeurs, couleurs, formes et gore, morceaux d’abats et hémoglobines. Tout ça entre horreur, erreur et écœurement.

Mon corps-Moi y serait exposé sur des crochets de boucher. Corps sans fard, simple, trivial, humain. J’y serais vraie. Réalité toute nue à la manière d’un Bacon déformé. Poussée. Extrême. Et vous, lecteur, y porteriez un regard sans complaisance. Sans possibilité de divertissement. Regard horrifié. Aussi moche qu’en vrai. Le beau m’écœure.

Mon âme serait aussi donnée en pâture pour l’ultime curée. Manque, petitesse, rage, colère, non-dit… tout cela étalé comme un attroupement de mouches autour de la viande rouge.  Ca sent. Ca suinte. Ca pue la mort et le désespoir.

Pourquoi imposer ça ? Pas de voyeurisme dans ma visée. Juste pour une leçon d’humilité. A moi. A vous. Je veux donner un champ de valeur à ce qui est inexistant. Au petit. Au sale. Au laid. Un ISBN au non-répertorié. Mon discours n’a rien d’universel. Je nais seule. Je vis seule. Je meurs seule et c’est si dur de s’aimer !

Bénédicte Bonnet est encore très amatrice en poésie mais très attirée par cette forme courte et condensée, brute et ramassée. Elle aime le baroque, ce qui bouleverse et ce qui tourmente. Elle est cette pierre très irrégulière qui ne demande pas à être taillée mais qui picote sans cesse. Ce texte est extrait du recueil Vanités (inédit). C'est sa première apparition dans Lichen.