Anne.B

Les larmes de ma nuit se sont serrées dans mon cœur

Je ne devenais plus qu’une bulle essuyée


En sens inverse crachée au vent

Je regardais mes mains pleines de la laideur de mes jours

Où j’avais assis le temps pour le défaire

J’avais rempli mon miroir avec les traits de mon ciment


Caché à la rosée de mon essence

J’étais cette montagne dépouillée à vif des éclats d’une pénombre.

Née à Milan en 1975, Anne B., « artisane des mots », vit avec sa plume, sa craie et son pinceau qui ne la quittent pas. « On ne cherche pas un port d'attache quand on écrit. L'écriture est tout sauf rassurante,  elle nous redonne à notre abîme, à notre fragilité de se dire vivant. Plus on pose nos mots, plus on s'égratigne, plus on doute de soi, des autres », écrit-elle. Présente dans les n°s 19, 20 et 21 de Lichen.