Sylvie Vincensini

Les oiseaux chantent
comme si le printemps
était sous leurs ailes.

°

Juste le bruit
D'un pétard
De la fête
Dans la cicatrice de ma mère
Là où il n'y a plus de place.

°

J'ai trié les vents

dans les gorges des loups

Rien n'est calme pour autant

Je voudrais dormir dans le murmure d'une colline

°

De mon enfance
Il me reste des petites noisettes turbulentes
des cosmos cachés dans le vide des pierres
et un lézard qui s'attarde au nœud coulant
de mes jeux