Sylvie Franceus

Vieillir

Mémé regarde le carreau comme une œuvre d’art

Elle est assise sur un tabouret

Pile à la hauteur du hublot

Ses mains ne sont pas enfouies dans ses poches de cotonnade à petits carreaux

Elles ajustent le bas de sa blouse sur ses genoux

Ses chaussons de feutre peluchés tapotent le carrelage

Mémé danse à l’intérieur de ses os clairs et elle chante

Un refrain de Joe Dassin

Et sa bouche semble mâchouiller un petit pain au chocolat

Elle scrute le rond mobile dans son musée du jeudi

Aujourd’hui, c’est jeudi

Et le jeudi, Mémé va au musée

Le jeudi, c’est son jour préféré

Dans sa cuisine, elle observe la toile

Polychromie rescapée de sa mémoire friable

Mémé cherche la Joconde au fond de sa machine à laver

Et dans le tambour, le linge de Léonard est une lessive

Mémé ne sait plus si elle a mis de l’assouplissant dans le tiroir de gauche

Elle a dû naître dans un encrier. Sylvie Franceus ne voit pas d’autres explications à la plume qui ne se détache jamais du bout des doigts de sa main droite. Elle est droitière et l’encrier, en porcelaine blanche. L’encre et son regard ont la même couleur. Les mots sont ses chandails et ses bols de soupe, ses bulles de savon et ses gouttes de sueur. Elle écrit des textes microscopiques, des nouvelles et des fééries poétiques. Présente dans les n° 39, 40, 41, 42 et 43 de Lichen.