Abdomen
Vers solitaire dans son ventre
Juste une ligne
Entortillée là
Voyelles digestives
Ténia de mots dans le bide
Poésie intestine
Spasmes syllabiques
Épiploon artistique
Et virgules enroulées dedans
Exclamation parasite
Métrique douloureuse
Collier d’ail pour la rime
Le poète souffre
Elle a dû naître dans un encrier. Sylvie Franceus ne voit pas d’autres explications à la plume qui ne se détache jamais du bout des doigts de sa main droite. Elle est droitière et l’encrier, en porcelaine blanche. L’encre et son regard ont la même couleur. Les mots sont ses chandails et ses bols de soupe, ses bulles de savon et ses gouttes de sueur. Elle écrit des textes microscopiques, des nouvelles et des fééries poétiques. Présente dans le n° 39 de Lichen.
Voilà une poésie fascinante et qui donne une envie d'encore. On sent l'encre couler des doigts même de l'auteur
RépondreSupprimerOh c'est tellement gentil ! L'encore est au bout de ma plume, il gratte la fibre du papier, il crisse, il hume le vent, il arrive.
RépondreSupprimerToujours cette souffrance au coeur de la création. Je me pose la question de savoir s'il est possible de faire de belles créations heureuses et sans le moteur de la douleur. Qu'en pensez-vous ?
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