Stéphane Marty

Quelquefois le cœur n'y est pas. 

Le cœur n'y est pas

Dans la poitrine

Et c'est en mort que nous vivons.

La solitude n'en finit pas

D'aboyer dans nos têtes

Ses chiens

Sur nos talons.

L'esprit n'y est pas

Non plus

Perdu

Au détour d'une vie

Perclue

De petits et de grands malheurs.

L'esprit à foutu le camp

Il y avait le feu au lac

Alors l'esprit 

A pris

Ses cliques et ses claques

Et est parti

Ailleurs

Voir

Si les auspices

Sont meilleurs.

Né en 1961, Stéphane Marty n'avait jusqu'ici rien publié, bien qu'il écrive depuis l'âge de douze ans. Ses écrits, remisés dans cartables et mallettes, le suivent partout au hasard de ses pérégrinations dans l’existence. Il a exercé divers métiers, peu qualifiés, pendant une dizaine d'années, puis intégré la RATP de papa, où il est resté près de vingt-huit ans. Rien d’extraordinaire dans sa vie, dit-il : « Une existence de travail, de l'amour, qui ne dure pas toujours, des enfants et des petits-enfants. Mais tout de même, des moments lumineux. Les livres sont de ces moments-là. Entre André Dhôtel et Constantin Cavafy, ils sont quelques petits cailloux blancs qui me permettent de continuer le chemin. » Le sort l'a récemment installé à Béziers, après avoir longtemps vécu en Seine-et-Marne. Présent dans les n° 28, 36, 37, 38 de Lichen.