Stéphane Marty

Je ne viendrai pas

Je ne viendrai pas te rendre visite

Pour ton premier Noël sous terre

Tu seras là

Assise

Au fond de ton caveau

Le regard perçant les murs

Poursuivant sans relâche les années enfuies

Une vie qui a foutu le camp, entre des enfants

Qui grandissent, tordus, et la figure du père

Antithèse de celui qui fixe la loi

Celui qui ne fixe rien !

Celui qui se fout de tout !

Une vie partagée

Entre des chemins de routine

Et des chemins buissonniers

Où le petit Poucet, malsain

A laissé choir des lames de couteau

Afin que ses frères, égarés

Dans l'obscurité et le silence

De la vie

Reprennent le goût de la mort.

Né en 1961, Stéphane Marty n'avait rien publié, bien qu'il écrive depuis l'âge de douze ans. Ses écrits, remisés dans cartables et mallettes, le suivent partout au hasard de ses pérégrinations dans l’existence. Il a exercé divers métiers, pendant une dizaine d'années, puis intégré la RATP de papa, où il est resté près de vingt-huit ans. Rien d’extraordinaire dans sa vie, dit-il : « Une existence de travail, de l'amour, qui ne dure pas toujours, des enfants et des petits-enfants. Mais tout de même, des moments lumineux. Les livres sont de ces moments-là. Entre André Dhôtel et Constantin Cavafy, ils sont quelques petits cailloux blancs qui me permettent de continuer le chemin. » Le sort l'a installé en Seine-et-Marne. Présent dans les n° 28 et 36 de Lichen.