Stéphane Marty

Je viendrai à ton enterrement

Tu m'as dit, Te voilà enfin fils !

Après deux suicides, un divorce

Et des années de prisons.

Fils, j'espère pour le moins

Qu'avec l'argent de ma mort

Tu t’achèteras une conduite.

C'est dur de filer doux

Et combien même 

la vie n'est pas faite

Pour les poètes

Prends exemple sur moi

Cesse de faire marcher ta tête

Rends coup pour coup

Comme tu rends du mauvais vin

À chacun son dû.

Fils le mauvais esprit

N'est point entré en moi.

Je suis le mauvais esprit

Et c'est pourquoi j’ai toujours veillé

Afin que tu ne le perdes guère

Sur le chemin de la bonté

La bonté n'est pas faite pour les gueux.

Né en 1961, Stéphane Marty n'avait rien publié, bien qu'il écrive depuis l'âge de douze ans. Ses écrits, remisés dans cartables et mallettes, le suivent partout au hasard de ses pérégrinations dans l’existence. Il a exercé divers métiers, pendant une dizaine d'années, puis intégré la RATP de papa, où il est resté près de vingt-huit ans. Rien d’extraordinaire dans sa vie, dit-il : « Une existence de travail, de l'amour, qui ne dure pas toujours, des enfants et des petits-enfants. Mais tout de même, des moments lumineux. Les livres sont de ces moments-là. Entre André Dhôtel et Constantin Cavafy, ils sont quelques petits cailloux blancs qui me permettent de continuer le chemin. » Le sort l'a installé en Seine-et-Marne. Présent dans le n° 28 de Lichen.