Pierre Penard

Un ballon blanc

Un écho bleu sur un chemin de crête

cette montagne noire s'habille d'une fenêtre

sans carreaux à l'orgasme de l'ange

Une fée suspendue à un ballon blanc

Les belles images sur ta peau

comme une caresse d'étoiles

le ciel s'ouvre 

à son propre regard

La terre à l'ocre des nuits bruisse un vertige

qui n'est pas circonscrit

Belle circonstance adressée

aux barques perdues

dans l'épuisement des cécités

quand le roseau momentanément

n'a plus droit de cité

Non loin 

si proche

les chevaux de bois se sont emballés

ils tournent si vite

qu'ils écrivent sur le parchemin disparu

les cheveux et les ongles

de l'oranger

Né au Havre voici 65 ans, Pierre Penard vit depuis 20 ans à Lyon, où il travaille dans une société de transport. Il écrit la poésie qui le traverse, avec humilité, car, dit-il, « je ne suis pas un poète : la poésie est un outil puissant qu'on ne peut jamais emprisonner ; [elle] n'appartient à personne [...]. Le poème est un cheval fou qui galope sur l'eau pour signifier les embruns collés à notre peau ». C'est sa première apparition dans Lichen.