Pascal Verbaere

 

Une absence opportune : mon petit caillou ne fait pas de ricochet *

Tu fais grâce de ton appendice

à la poésie place Saint-Sulpice.

Peut-être as-tu une plume,

en tout cas elle est illégitime.

Vois-tu, si des yeux s'allument,

c'est qu'ils n'ont pas lu ta rime.

Auprès de mon marbre,

j'écrivais miséreux.

Aurais-je dû m'éloigner de mon marbre

pour naître poète heureux ?

°

L'aurore t'accuse

La nuit porte soleil ;

le retard à l'allumage,

tu le dois au sommeil

que ton puits encourage.

Né en juin 1957, Pascal Verbaere est professeur documentaliste dans un petit collège de Savoie, où il oublie de devenir vieux (ou, pire, adulte) grâce à ses élèves. La poésie narrative le maintient éveillé, quand mal même n'aurait-il pas, comme François de Cornière, la mer au bout de sa rue. Ses livres sont publiés « à honte d'auteur » chez BoD (impression à la demande) : Du sentiment à perdre, Une torche allumée au cœur des crocs, Les reproches n'éloignent pas, Traces d'un pays, La Vague des hiers. Présent dans les n° 82 et 83 de Lichen.

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