Marianne Braux

Prie, erre

De ce qui persévère j’emplis

La coupe en bois amollie qui me tient lieu de gorge

Lorsque s’enfuit la lumière

De ce qui perdure entre les maux guéris

Par les faux semblants

J’étanche ma soif et à la fois chante à ma manière

Au sein du silence obstiné à l’ombre du langage

Je tête d’un amour sans nom

Quand pèsent mes paupières

Et que perdue

Ma bouche s’agite en baisant le vent

Ainsi à la manne

Rejetée par les gens de passage

Bavards et pressés d’en finir

J’emmêle ma langue

Démente mais langoureuse

Pour nourrir mon corps désorganisé 

Là dans mon élément

Je m’enlise en vérité

Tout en souriant vers mon Père

Introuvable 

Marianne Braux est doctorante en littérature française, à l’université d’Adélaïde en Australie où elle vit depuis quatre ans. Ses recherches lui ont ouvert un monde, auquel elle tente de contribuer par l’écriture. Présente dans les n° 17, 18, 20, 21, 23, 28 et 30 de Lichen.