Isabelle Perciaux

Feuille à feuille

            

J’ai posé la feuille sans lui faire aucun mal

j’ai pensé dans le geste Le vent déloge toutes les couleurs

La trame du papier sous ma main cajoleuse je ne me souviens plus quand

Ni à quel moment de la vie se tisse ce dévouement secret

cette autre odeur du lait

si bien que j’ai prêté mon âme liseuse

ligne à ligne

à l’incertain des rencontres - toutes des premières fois

J’ai vu la feuille qui jetait l’encre

            On le voit bien sur la photo que son encre a rougi entre

 les mots d’une autre

À force de croire aux mots

aux feuille-à-feuille cornées

            On plie le papier comme un coude

Malgré son bois fragile le chevet a porté mille tragédies àlavieàlamort

Jusqu’aux heures sans sommeil que l’on tirait au bord des yeux

(même maman l’avait vu que tu lisais la nuit elle était pas peu fière malgré la réprimande) 

Pas peu fière la mère, sa fille a lu tout ça, personne jamais n’oserait prétendre avoir lu la moitié du dixième dans cette maison ou bien qui ?

Les pages noircies par tous les autres

Elle attend son tour.

Professeure de lettres modernes en Essonne, Isabelle Perciaux écrit et lit depuis toujours (et bien avant probablement). L’activité d’écriture prend sa place naturellement, portée par le souci de dire ce qui réclame de l’être, vivifiée par tous les passages — métaphoriques & euphoriques — que les mots permettent à qui les fréquente. La poésie… ? Sûrement un des rares lieux où l’indicible se révèle. Parfois. Pour cela, ne jamais cesser de lire-écrire. Présente dans le n° 35 de Lichen.