Arthur Fousse

Pneumothorax (1)

plus un bruit maintenant.

une vieille mécanique travaille, 

les rotules d’un vieux serment 

remboîtent de vieilles rêveries.

et autrefois, 

j’errais d’asile en asile, 

et je voyais ces hommes

qui ne savaient qu’hurler 

pour énoncer

ce dont la mort ne pouvait

mourir.

maintenant,

je regarde ces murs.

ils étaient blancs,

là-bas,

ils étaient blancs

et sales.

ils étaient un espace

plus immense

que le temps, 

un espace que la vie

ne pouvait vaincre

ni même remplir.

je faisais tenir 

des ombres sur 

les cales de mes doigts.

je les faisais taire.

(la seconde partie de ce poème sera publiée dans le numéro suivant)

Malade incurable depuis plus de 8 ans d’une maladie de l’esprit, Arthur Foussetraîne d’hôpital en hôpital. Reste bloqué entre les murs. A publié quelques livres. A travaillé à des étages d’hôtels et dans les souterrains des fast-foods. Erre dans les hôpitaux de jour. A fait une classe préparatoire. Études de philosophie. Ne sait pas qui il est. C'est sa première apparition dans Lichen.