Alain Nouvel

Je n'ai rien su dire à la pluie
qu'elle ne sache déjà.
Un petit garçon grelottait à la porte,
je ne le voyais pas.

J'étais allé chercher
dans l'épaisseur des étagères
de la poussière
de pensée.

Or, ses yeux questionnaient
à la porte-fenêtre
et ses doigts frappaient
à la vitre.

Je l'ai fait entrer, il s'est assis
tout près du poêle,
où c'était chaud.

Moi, j'avais à la main
des catalogues imprimés
de papillons, de feuilles d'arbres.

Il a fait un geste,
les papillons, les feuilles
se sont envolés.

Il a ri,
il m'a dit :
« Tu vois bien que c'est mieux quand ça vit ».

J'avais fait des tas de gestes inutiles,
lui n'en avait fait qu'un mais qui donnait la vie.

Alain Nouvel a d'abord vécu sa vie d'adulte en voyage, dans les Antilles, en Chine. Puis il est devenu papa avant d'opter pour d'autres formes de voyages. Il a longtemps erré à la recherche de soi-même. Il ne sait toujours pas où il va, mais il y va plus volontiers. Présent dans les n° 12, 28 et 31 de Lichen.