Carte au trésor surréaliste
Faites mille pas vers le soleil couchant
puis creusez un trou
de la taille d'un chat qui miaule.
Mélancolie
Nuit blanche, idées noires.
Il y a un insecte qui gratte... et gratte encore,
comme à farfouille dans mes synapses.
À travers les brumes céphalées, il gratte,
et chemine d'un pas lourd,
cuiracé de son exosquelette noir aux éclats de métal,
petit guerrier de l'apocalypse livré aux friches de ma mémoire...
c'est un bousier,
qui vient parfois avec la nuit, creuser les déjections du passé
et faire sa glaise puante de mes souvenirs les plus sombres.
Gratte... gratte encore...
Débusque les précipices oubliés, les abîmes enfouis, les terreurs enfantines, les serments trahis,
et danse,
avec les ombres,
sur les arpèges surannés de la mélancolie.
Yvan Robberechts a 54 ans et habite les Hauts-de-France (Somme). Il écrit des chansons sous sa douche et des poésies sur son lit... Présent dans le n° 63 de Lichen.
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