Jamais
Blet, mon chagrin séquestre le pourvoi du futur.
Logique, d'un mot revêche je publie le refus
le rejet aveugle. Bloquer, captif d'un chaos
unique le jour multiple, bref chorège, diviser
verbe et chant quand le flot du temps se déjauge
me bannit ‒ ô, pie déjuchée, famélique, du verger.
Maintenant
Va, fabrique l'échafaudage où poser ton jeu
déjouer ton égoïsme frivole, embûche topique.
Ce jour te semble fade, vague calque aphone
d'hier. Or je réfute ce blâme aveugle puisque
chaque jour s'offre long volume dépliable –
blanc virginal ? oh jamais ! – frais pâquis dont
j'observe, pragmatique, le riche défi :
l'herbe jeune, stipe fécond qui me revigore.
Quiet séjour, peu favorable au gâchis média
quand j'y fignole mon verbe sans plus d'écho.
Temps mort
Jeu mécanique des horloges, pauvre fable
joignant bon ami, disparu, toquant la chair à vif.
Vingt-quatre fois par jour l'heure cède bas,
tombe, revit... J'effiloche la ganse liquide de
l'habitude, j'évoque une figure compagne.
Long fil de surjet, chaque orbe prévient
le suivant qui déjà périmé, faiblit, change.
Je compte - flasque chanson bien galvaudée,
frivole, le probe jeu mécanique des horloges.
Toujours — c'est à dire depuis les récitations apprises à la petit école — sensible et attachée à la poésie, Annie Hupé n'a pas cessé d'apprendre par cœur (même si ça devient plus difficile). Elle n'a commencé à écrire que fort tard, après avoir croisé les pratiques de l'Oulipo. Exercices ! Dans Lichen, c'est la « Grange aux mots et l'Atelier qui l'ont attirée. Elle a été publiée dans diverses revues, régulièrement dans Traction-Brabant. Présente dans les n° 41, 44, HSC, 51, 57, 61, 68, 74, 78, 80, 81, 86 87 , 88, 89, 90 et 91 de Lichen, et même avant, puisqu'elle participe à l'Atelier du don de mots depuis le n° 38.
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