Des idées moulées sur la forme des pierres
Nos langues épépinent un fruit oublié
dans l'ombre des nuages.
Elles parlent trop,
et les mots qu'ils désignent
ne se rapportent à rien.
Nous marchons sur le goudron
où brûlent les étoiles,
le visage entouré de chiffons.
L'encre me collera aux doigts,
et je n'oserai décrire ce que je ne vois pas.
Les mains sont humides, pourtant,
bien qu'elles ne donnent à boire
que des phrases sèches.
Il sera difficile d'y puiser quelque nourriture
car l'esprit ne nourrit pas le ventre.
Il tire sa substance d'idées moulées
sur la forme des pierres
charriées par les fleuves.
Le tout se situe dans une époque
encore inconnue,
car ce que j'écris n'a pas encore eu lieu :
le poème n'est pas encore lu.
Il se pose sur mon esprit
comme une couronne d'épines.
Le sang qui viendra aura la couleur
du papier sur lequel viendra se poser
l'ombre de sa fièvre.
Il ne sera pas possible de l'écrire
sans ressentir la douleur
de ce fruit gris et écartelé.
René Chabrière, peintre et poète, vit en Lozère. Son site : https://ecritscris.wordpress.com. Présent dans les n° 28, 30, 76, 80 et 85 de Lichen.
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