Moins quinze
Encore une quinzaine et j'vais mourir. Sans vergogne, j'vais mourir ! Ça gomme tout de mourir, ça rédemptionne de mourir ! Radical !
À moins quinze, pile et promis, et pour quoi faire dans un mois, dis ?
Sans rien de chichi en plus, j'vais mourir ponctuel, propre quoi.
Alors, j'pourrais, j'pourrais (avant d'pourrir !)... m'balader à poil par les rues, les mains dans rien justement, ou plutôt coincées-croisées sous les aisselles, avec un air de baigneur mouillé qui se les gèle, et me les geler pour de vrai...
Ou alors quoi : me rhabiller beau avant de mourir ?
Non, moi j'veux mourir nourisson nu,
mais mourir l'hiver à Pontault-Combault, tu comprends...
N.A. Soclov [Nigel Alan Soclov] sort vraiment de nulle part, avec des textes-cantilènes en quête d'un chant approprié. On a pu le lire dans la revue PØST. Présent dans les n° 38 et 39 de Lichen.
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