Ce n’était qu’un rêve
Les draps tièdes du lit s’emmêlaient.
Tu n’étais pas là, bien sûr,
partie depuis longtemps sur les chemins de fin d’été.
Pourtant une ombre violette,
que je croyais être la tienne,
ondulait sur d’étranges pliures de l’air.
Une sorte d’araignée au corps froid et dur,
comme une boule de sang séché,
courait sur mon front,
lançant des pointes de douleur dans mon crâne.
Mais je ne pouvais pas l’attraper ;
la lumière était si lente.
Au matin, un éclat de givre bleu luisait sur le carreau.
Ce n’était qu’un rêve, peut-être,
mais j’ai quand même jeté l’air par la fenêtre.
Né en 1957, Lucien Guignabel vit dans le sud de la Vendée depuis une trentaine d’années. S’intéressant à toute forme d’écriture (poésie, nouvelle, roman), il est l’auteur de plusieurs recueils de poésies chez L’Harmattan et Unicité et il vient de publier un roman aux éditions de la Veytizou. Présent dans les n° 68 et 69 de Lichen.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire