Julien Margallo

 

 

Je me lève à l’instant tout de guingois.
Résigné,
Comme abattu...
Une migraine abominable me vrille le crâne.
Dehors, des mouettes hystériques se disputent un quignon de pain.
Je les écoute un instant et me sens soudain désespérément caduc...
Un peu comme un vieux taureau qui refuserait obstinément de livrer son ultime combat.
L’arène est comble pourtant ; mais il ne veut pas !
Pris d’un grisant vertige je me recouche aussitôt.
Les draps sont encore chauds ; légèrement odorants.

Les mouettes ont enfin cessé leur querelle.
Je n’entends plus que les éboueurs qui passent dans ma rue et sifflotent en travaillant.
Je me recouche, donc...
Avec deux foutues banderilles plantées dans les yeux noirs de la Nuit. 

Julien Margallo, 36 ans, professeur de lettres modernes à Rennes et collectionneur d'art contemporain. J'écris essentiellement sur la peinture et me laisse tenter, de temps à autre, par la poésie ou le récit autobiographique. C’est sa première apparition dans Lichen.