Ton corps ombre mouvante
Fait chanter ses roseaux
Écume sous la lune
Oubli laiteux
L’herbe fléchit la brume
Des étoiles fleurissent
Blanches entre tes côtes
Et lorsque tu respires
Des vols de grues cendrées traversent tes poumons
La joie éclate
Comme un vitrail
Cathédrale nocturne embrasée de la peau
Une barque s’apponte à des berges perdues
La rosée comme un cri enveloppe nos muscles
La nuit se perle tes cils
Sont des éclats de givre noir
Alors les larmes ont fui
Et nous berce un sommeil
Johan Milan-heude est né en 1988, dans le 93, élevé là-bas. Agrégé de grammaire, vivant depuis à Paris, mais enseignant à Douai en classes préparatoires après dix ans en collège et lycée, et une thèse à la Sorbonne dédiée à la grammaire du désir en grec ancien. Goût évident pour l'Antiquité donc, la Grèce en particulier et ce pays à toute époque. Pour la cuisine, aussi, l'escalade, la marche, pour naviguer entre les langues. Et pour la poésie. Des poèmes publiés dans la revue Arpa (n°133-134 et n°143) et l'Oupoli, et une place sous la Serre du Dépôt de La Page blanche. C’est sa première apparition dans Lichen.
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