Nuit blanche :
l’air a un goût étrange
d’œuf et de tanière débusquée
Je ne sens pas mon corps
hormis lorsque le petit
tousse, tel des coups de marteau
Alors mon ventre s’éveille grinçant
lorsque je constate la grève
de mes usines et de mon imagination
pas un tuyau intact
ni d’horizon rayé
par ma péri-plégique
volonté,
alors il me faudra
.
vêtir le lourd métal
des heures longues et tardives
..
boire les oueds oubliés
du désert sans couleurs
...
caresser les ellipses
des chemins sidéraux
pour
.
enfin
..
retrouver
...
un espace
ami de mon sommeil
Helen Shrown, née très loin, le cœur divisé entre le Cotentin et Maurice. Apprentie poète de l’école buissonnière et du deuil. Touche-à-tout acharné, tente de rester du bon côté de la frontière entre éclectisme et dilettantisme. Présente dans le n° 113 et 114 de Lichen.
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