Fabien Giard

De ma couche j’écoute en silence les bruits

Striant le noir velours d’une rue oubliée ;

Les yeux clos évoquant les formes de la nuit

J’explore en la rêvant quelque vague échappée.

Glissement d’une cendre indifférente aux mots,

J’entends un frôlement, la caresse hasardeuse

D’un moteur élancé dans le noir : Une auto

Creuse le ventre vain de la ville rêveuse. 

Suspendu à l’attente, ô mon cœur de vigie ! 

Il n’est écho si nul que je ne l’étudie.

Quand des pas peu à peu émaillent le silence

Mon âme dépeuplée envie un noctambule

Et parfois dans l’espace aux vaines espérances

Métallique la nuit tout à coup tintinulle !

Fabien Giard, né en 1972, est professeur de Français et de Littérature au Viêtnam. Il écrit assez rarement et difficilement, mais de loin en loin s'y essaie malgré tout. C'est ainsi qu'en 2017 il publie à compte d'auteur un petit recueil de poèmes monovocaliques intitulé Le Secret des Crevettes (consultable sur Calaméo : https://www.calameo.com/books/002554548bcc3bf92b6c4). En ce moment, il s'intéresse plus particulièrement aux possibilités qu'offre le genre du sonnet. Présent dans le n° 44 de Lichen.