À l’oraison des hommes ai-je conçu une brèche
Inaltérable et dont l’écume dans son piétement
S’arroge mes bruissements idoines, comme
Les galets deça les pieds, craquelant deça le vif.
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Les buttes de sel se confondent avec le sable couleur peau, endoloris et le bruit de leur fuite sous les bourrasques. Le roulis des nuages appose sa chape sur la chaleur, et les yeux levés l’on n’en reconnaît l’envers. Sous les tunnels d’air chaud suis-je qui figurent des parois de verre striées ; mon image extérieure et l’extérieur se rejoignent d’opacité ; de part et d’autre tressaillent les échos, propres et faméliques, incapables d’altérité.
Le mouvement métallique de la Terre propulse mes membres un à un, sans crainte pour les fractures ou les poumons exsangues ; l’insipide et l’inodore et l’incolore, finalement.
Né en 1993 en Champagne, Chris Giot est bibliothécaire en Normandie. Ses sentiers poétiques doivent autant à Artaud, Bonnefoy, qu'à Kafka, Musil ou Kierkegaard. Il a la consternante habitude de n'écrire que des choses avortées. Présent dans le n° 52 de Lichen.
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