pluie
il pleut.
elle n’est pas là
et je pense.
les dieux n’ont pas eu
d’autre chance
que de nous laisser
au seul aveu
de ce que nous ne comprenons pas ;
ce que nous taisons
est
tout.
le reste n’est qu’une goutte
perlant
d’un bec qui a troué
le temps.
Malade incurable depuis plus de 8 ans d’une maladie de l’esprit, Arthur Fousse traîne d’hôpital en hôpital. Reste bloqué entre les murs. A publié quelques livres. A travaillé à des étages d’hôtels et dans les souterrains des fast-foods. Erre dans les hôpitaux de jour. A fait une classe préparatoire. Études de philosophie. Ne sait pas qui il est. Présent dans les n° 39, 40 et 49 de Lichen.
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