La Chambre hexagonale
Il suffit de fermer les yeux pour que des mondes entiers projettent leur image dans la petite chambre, pour que ses parois se peuplent du cri des hommes dans le murmure des vents.
On se les crèverait même, ses yeux, pour enfin voir. Pour enfin voyager, être ailleurs : marcher, trotter, voler. Être ailleurs à toute allure, ailleurs les pieds libres et le visage au vent.
On se couperait même le souffle, pour se faire croire qu'on court sur la route, à perdre haleine, qu'on va rater son train, que le temps nous importe, qu'on va quelque part.
Mais dans la chambre hexagonale, les cinq murs restent solidaires et la vie ne pénètre qu'à coup d'éclats de voix.
En bas, au loin, on s’époumone. Jusqu'au dernier souffle. Vivant.
Ici, dans la resserre, cave des nuages, caveau des vents, on camphrerait l'univers pour suspendre le temps.
Adeline Raquin est agrégée de Lettres Modernes et passionnée de poésie. Certains de ses textes ont été publiés par les revues Francopolis, Nouveaux Délits ou dans des anthologies (Voix de femmes – Anthologie de poésie féminine, Plimay ; Je dis DésirS, association Lac, Nice, 2021). Présente dans le n° 68 de Lichen.
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